Desde que se anunció la muerte de Bin Laden estábamos esperando una respuesta del irritado mundo musulmán.

Aquí lo tenemos: desde Marruecos, el rapero Mobydick Lmoutchou (del que, dejadme reconocerlo, no sé nada) acaba de lanzar un corte de mangas divertidísimo a todo el mundo. Por supuesto a Obama, que ha tirado el cadáver de Bin Laden al mar sin darse cuenta de que este podía nadar hasta Marruecos ¡nada menos! y ser rescatado vivo, en turbante y calzoncillos rojos, por el Mullah Omar.

Un concierto de Sami Yusuf no es (sólo) un acto musical, sinó toda una experiencia sociológica.

Británico y musulmán (permitidme que obvie el latigillo de su origen extracomunitario) se ha hecho con una tremenda fama gracias a lo que yo denomino Pop Halal, y que posiblemente tenga otro nombre mucho más acertado. Pop en la música y Halal en las letras, de acuerdo con los más recatados preceptos musulmanes.

(Me comenta Miquel Cuenca, que en lo referente a música es como si me lo comentase el mismísimo dios, que en Los Ángeles, con una extensa comunidad americo-iraní, este pop ultradescafeinado y cuajado de referencias religiosas es lo más).

Hasta aquí, todo bien: en gustos no hay nada escrito.

El taarab es un concepto clave en la música árabe. Es algo así como la conmoción estética, el momento de ruptura con lo real, cuando la música deja de ser una experiencia artística para convertirse en una convulsión que arrastra al intérprete y al oyente. El taarab se asocia, cómo no, con la gran Oum Kelthum pero en realidad es algo relacionado con el instante, con la pasión y con la vida. En las actuaciones de Nusrat Fateh Ali Khan, el maestro del qawali paquistaní, nunca faltaban hombretones rudos doblegados en lágrimas enamoradas ante su canto. Eso es taarab. Cuando en momentos flamencos intensos alguien se levanta del asiento impulsado por un resorte invisible y se arranca en un ole que suena a alma saliéndose por la boca, también es taarab. ¿Las adolescentes arañándose la cara, tirándose de los pelos dehechas en gritos ante Enrique Iglesias? Pues por qué no, eso también puede ser taarab. La conmoción.

(c) zamzama.net

Me acerco a Julien Weiss abrumada por el peso de su nombre: referencia imprescindible de la mejor música docta árabe, nacido francés pero residente desde hace tres décadas en Siria, en un palacio mameluco del siglo XIV, rodeado por maestros sufís del islam que él mismo profesa. Sus conversaciones versan sobre astrología, príncipes medievales, musicología, y en las fotos de sus discos nunca sonríe. Me acerco como si fuese a encontrarme con Leonardo da Vinci… o con E.T. Sin embargo la sonrisa es lo primero que me ofrece para iniciar una entrevista fresca, llena de guiños, de un humor agudo y cordial.