(C) Brigitte Vasallo

La noche del vigesimoséptimo día de ramadán se llama Laylat al Qadr, la Noche del Destino, la noche en que los ruegos se cumplen y las oraciones llegan antes al cielo. Una de las noches más sagradas para la comunidad musulmana, y una de las que cuenta con leyendas más bonitas. Este año se celebrará el 15 de agosto, según el calendario solar.

Aprovecho la celebración para devolver a la comunidad algo que llevaba años guardado en uno de mis cajones y que no debería estar ahí: en una visita a Barcelona en el año 2004, el Sheikh Hamza Shakkur, recitador coránico de la Gran Mezquita de los Omeyas de Damasco y extraordinario cantante sufí, ofreció para los micrófonos de mi programa de radio “Perder el Norte” esta preciosa felicitación de ramadán dedicada todos y todas las musulmanas. Esta grabación, pues, aunque la hice yo, no me pertenece: aquí os la devuelvo.

Feliz Noche del Destino.

El taarab es un concepto clave en la música árabe. Es algo así como la conmoción estética, el momento de ruptura con lo real, cuando la música deja de ser una experiencia artística para convertirse en una convulsión que arrastra al intérprete y al oyente. El taarab se asocia, cómo no, con la gran Oum Kelthum pero en realidad es algo relacionado con el instante, con la pasión y con la vida. En las actuaciones de Nusrat Fateh Ali Khan, el maestro del qawali paquistaní, nunca faltaban hombretones rudos doblegados en lágrimas enamoradas ante su canto. Eso es taarab. Cuando en momentos flamencos intensos alguien se levanta del asiento impulsado por un resorte invisible y se arranca en un ole que suena a alma saliéndose por la boca, también es taarab. ¿Las adolescentes arañándose la cara, tirándose de los pelos dehechas en gritos ante Enrique Iglesias? Pues por qué no, eso también puede ser taarab. La conmoción.

(c) zamzama.net

Me acerco a Julien Weiss abrumada por el peso de su nombre: referencia imprescindible de la mejor música docta árabe, nacido francés pero residente desde hace tres décadas en Siria, en un palacio mameluco del siglo XIV, rodeado por maestros sufís del islam que él mismo profesa. Sus conversaciones versan sobre astrología, príncipes medievales, musicología, y en las fotos de sus discos nunca sonríe. Me acerco como si fuese a encontrarme con Leonardo da Vinci… o con E.T. Sin embargo la sonrisa es lo primero que me ofrece para iniciar una entrevista fresca, llena de guiños, de un humor agudo y cordial.