El taarab es un concepto clave en la música árabe. Es algo así como la conmoción estética, el momento de ruptura con lo real, cuando la música deja de ser una experiencia artística para convertirse en una convulsión que arrastra al intérprete y al oyente. El taarab se asocia, cómo no, con la gran Oum Kelthum pero en realidad es algo relacionado con el instante, con la pasión y con la vida. En las actuaciones de Nusrat Fateh Ali Khan, el maestro del qawali paquistaní, nunca faltaban hombretones rudos doblegados en lágrimas enamoradas ante su canto. Eso es taarab. Cuando en momentos flamencos intensos alguien se levanta del asiento impulsado por un resorte invisible y se arranca en un ole que suena a alma saliéndose por la boca, también es taarab. ¿Las adolescentes arañándose la cara, tirándose de los pelos dehechas en gritos ante Enrique Iglesias? Pues por qué no, eso también puede ser taarab. La conmoción.

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Me acerco a Julien Weiss abrumada por el peso de su nombre: referencia imprescindible de la mejor música docta árabe, nacido francés pero residente desde hace tres décadas en Siria, en un palacio mameluco del siglo XIV, rodeado por maestros sufís del islam que él mismo profesa. Sus conversaciones versan sobre astrología, príncipes medievales, musicología, y en las fotos de sus discos nunca sonríe. Me acerco como si fuese a encontrarme con Leonardo da Vinci… o con E.T. Sin embargo la sonrisa es lo primero que me ofrece para iniciar una entrevista fresca, llena de guiños, de un humor agudo y cordial.